“Here comes the story of the HurricaneThe man the authorities came to blameFor somethin’ that he never done”. Bob Dylan, Hurricane. Quando un artista come Bob Dylan si spende in questo modo per una storia, significa che questa ha davvero qualcosa di unico, di importante. La dimostrazione ulteriore è l’ottima …
La Rivista Leopold è anche esplorazione, è andare anche oltre il confine ed esplorare dei campi affini alla letteratura. Uno di questi campi è il cinema, la Settima arte. Letteratura e cinema, due modi di raccontare uno con la parola scritta l’altro con la celluloide, modi contingenti di raccontare una …
Attendo il cuore della notte.Le voci si spengono e il silenzio diventa totale.Solo le onde del lago non tacciono, una musica dolce accompagna la mia attesa.Qualche pagina de Il Pianista alla luce di una torcia. Aspetto. Aspetto che i bolidi infuocati attraversino il cielo,veloci come frecce, meravigliosi come attimi di …
Per un mese e mezzo ho provato ad intortarla in tutti i modi. Da quando la vidi, la prima volta, davanti a quel pessimo ristorante messicano, circondata dai suoi amici beoti, lei divenne per me una sorta di chiodo fisso. La preda di un allupato uomo delle caverne che gira …
Al mondo esistono due tipi di atleti: quelli che nascono già predisposti per una disciplina e quelli che, con impegno e dedizione, raggiungono ciò che per i primi è quasi naturale, spontaneo. Poi c’è una terza categoria, quella che, solitamente, racchiude il maggior numero di individui: ci sono quelli che …
deperisco.e maturo la consapevolezza che non ci sarà nessun premiouna volta raggiunto il traguardo. chi ha buttato questa mente nel mio cranio? non è la mia; non sono i miei pensieri. non dormo, non scrivo, non leggo. dove sei finita, Nadia? il tempo non è dalla nostra parte, crea immensi …
Il primo contatto con il mondo sportivo può essere molto spontaneo e naturale, così come pensato e ripensato. C’è chi arriva sul campo da calcio invogliato dal papà calciatore, c’è chi indossa le vecchie scarpette di mamma e si ritrova catapultata vicino alla sbarra, davanti allo specchio. Ci sono poi …
Per la città me ne vò meditabondoLe spalle curve, lo sguardo torvoDi compor rime sto tutto intentoArte di Dante, vero portento. Non canterò di dame, maghi o cavalieriMa di studenti, che saranno ragionieriNon del sublime, dell’eroico o del belloMa sarà storia giocosa, alla Burchiello. Gita scolastica in quella alta terra …
Ho incontrato Bukowski che avrò avuto sedici, forse diciassette anni.Era una età balorda, il Coffa era appena morto e i giri a piedi per le vie del centro si erano tramutati in solitarie camminate senza meta. Tristi vagabondaggi nella vana speranza di staccare un pò il flusso di pensieri.Lo incontrai …
La notte cerco nel buio della stanza fenditure di finestra che il giorno squarcia in ferite di luce e polvere cerco bagliori rimasti incastrati tra cielo e soffitto rinchiudo in prigioni d’iride lampi di luce rossa tra le palpebre chiuse. Sono ancora la bambina che ero nel vizio antico d’imprigionar …
